♦♣♠...Maite...♠♣♦




Dejadme, dejadme avanzar mente macabra e infernal,
que con licor me consumes y robas mi alma,
y con palabras decoradas me abandonas
y sin saberlo me matas...

Dejadme maniático de closet,
dejadme que ahora tengo alas,
puedo volar entre artefactos mágicos,
tengo fuerza,
tengo voz.

Una magia sin igual que me deja nacer hasta no poder más,
es la magia de ese nuevo danzar medieval,
quien seduce o destruye,
pero que en el momento es rustica y flamante...

Mi voz,
la melodía de mis desgracias,
son un nuevo mundo,
mi nueva ignorancia,
besadme o ámame,
pero...
silencio,
tu mente bipolar esta a punto de matarte,
guardad silencio mi poeta enfermo,
que estas manos ensangrentadas no son de inocentes sino de esquizofrénicos.

Mientras la luna se deslumbra en su hogar,
tu rastro has de pintar en ese suelo magistral
en donde mientras nos amamos,
tus labios alcoholizados se mudan y no volverán,
hasta que guarde silencio aquella voz,
que de niño siempre pidió ser escuchado y amado por alguien especial.

1 comentarios:

Anónimo dijo...

calmaos , damita aquella persona que tu alma esta buscando se encuentra en cualquier lugar de este pequeño mundo, solo debes de esperarlo , sabras quien es cuando lo veas, tu intuicion lo deducira, y todas las heridas de la vida seran curadas por aquella persona ala cual tu corazon sea digno de entregarse, y sentiras lo jamas imaginado, un gran frenezi de emociones las cuales te sumergiran en un trance deinmortalidad mental para al final llenar tus venas con esa tan anelada droga que tu cuerpo necesita.. amor

BBF skylit

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♦•Alone [Solo] Edgar Allan Poe•♦

♦•Alone [Solo] Edgar Allan Poe•♦
Desde el tiempo de mi infancia no he sido como otros eran, no he visto como otros veían, no pude traer mis pasiones de una simple primavera. De la misma fuente no he tomado mi pesar, no podría despertar mi corazón al júbilo con el mismo tono; Y todo lo que amé, lo amé Solo. Entonces -en mi infancia- en el alba de la vida más tempestuosa, se sacó de cada profundidad de lo bueno y lo malo el misterio que todavía me ata: Del torrente, o la fuente, Del risco rojo de la montaña, Del sol que giraba a mi alrededor en su otoño teñido de oro, Del rayo en el cielo cuando pasaba volando cerca de mí, Del trueno y la tormenta, Y la nube que tomó la forma (Cuando el resto del Cielo era azul) De un demonio ante mi vista.

Alone

From childhood's hour I have not been As others were; I have not seen As others saw; I could not bring My passions from a common spring. From the same source I have not taken My sorrow; I could not awaken My heart to joy at the same tone; And all I loved, I loved alone. Then- in my childhood, in the dawn Of a most stormy life- was drawn From every depth of good and ill The mystery which binds me still: From the torrent, or the fountain, From the red cliff of the mountain, From the sun that round me rolled In its autumn tint of gold, From the lightning in the sky As it passed me flying by, From the thunder and the storm, And the cloud that took the form (When the rest of Heaven was blue) Of a demon in my view.