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Una pared blanca sedienta por algo efímero...
Un cuerpo solitario que intenta mirar mucho más halla de nuestro interior...
el silencio rodea nuestras mentes...
el viento cada vez es más fuerte...
y nos empuja para continuar...
en un mundo cubierto de cenizas...
por nuestra propia voluntad.

Soy como la sombra que oculta su figura...
soy algo más que solo el pensar...
soy la figura perfecta...
el retrato de tu ser tras las cortinas del más allá...
yo te acompaño todo el tiempo...
te acaricio en épocas de navidad...
yo solo soy una de las pruebas que sigues con vida en este mundo de falsa realidad.

Mientras asomas tu mirar en el cuadro de tu propio pensar...
mientras te preguntas constantemente si eres tu en realidad...
la maldad se apodera de tu debilidad...
tu pereza se convierte en el taller del diablo...
y lentamente dejas de avanzar...
por algo que no importa...
por algo que en el futuro olvidaras y no valdrá...
la danza macabra es una fantasía más...
en dónde tu decides si la quieres celebrar...

Atravesar entre laberintos eternos...
difuminar el color que llevas dentro...
solo soy el navegante de aquel cementerio oscuro...
en dónde tu decides si cambiar mi rostro...
y brindarle luz a mi mundo,
o eterna oscuridad.

1 comentarios:

Anónimo dijo...

muy extraodinario damita !

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♦•Alone [Solo] Edgar Allan Poe•♦

♦•Alone [Solo] Edgar Allan Poe•♦
Desde el tiempo de mi infancia no he sido como otros eran, no he visto como otros veían, no pude traer mis pasiones de una simple primavera. De la misma fuente no he tomado mi pesar, no podría despertar mi corazón al júbilo con el mismo tono; Y todo lo que amé, lo amé Solo. Entonces -en mi infancia- en el alba de la vida más tempestuosa, se sacó de cada profundidad de lo bueno y lo malo el misterio que todavía me ata: Del torrente, o la fuente, Del risco rojo de la montaña, Del sol que giraba a mi alrededor en su otoño teñido de oro, Del rayo en el cielo cuando pasaba volando cerca de mí, Del trueno y la tormenta, Y la nube que tomó la forma (Cuando el resto del Cielo era azul) De un demonio ante mi vista.

Alone

From childhood's hour I have not been As others were; I have not seen As others saw; I could not bring My passions from a common spring. From the same source I have not taken My sorrow; I could not awaken My heart to joy at the same tone; And all I loved, I loved alone. Then- in my childhood, in the dawn Of a most stormy life- was drawn From every depth of good and ill The mystery which binds me still: From the torrent, or the fountain, From the red cliff of the mountain, From the sun that round me rolled In its autumn tint of gold, From the lightning in the sky As it passed me flying by, From the thunder and the storm, And the cloud that took the form (When the rest of Heaven was blue) Of a demon in my view.