Hoy demostraré mi ira…
La desgracia que se camufla en mí cada día…
Sus pasillos recorridos por las manos de un malabarista…
Que acostumbra torturarse, acabarse, descuidarse, con esos tragos de la vida…
El arte ya no tiene valor en mi mundo,
La fantasía se murió con tu justicia empedernida…
Y desgastado cubierto con telas baratas…
Decido encender el cigarrillo que consciente destruye mi mirada…
Neuronas insignificantes que solo caen en absurdas aventuras,
¿Qué paso con aquellas musas?
¿¡Qué paso maldita sea!?
Está guerra no tiene significado, y al final nuestra única salvación es dejar nuestra esencia en el vacío, que bajo hemos caído.
Mirar el pozo que posee el individuo, tortura mi vida y me confunde.
¡Me confunde y me enloquece como aquellos dioses que ahora sufren por ser ignorados, después de ser antes adorados!
Sí, mi vida es un retrato que siempre se quema sin importar su significado…
Así también es mi vida en el amor…
Una droga que consumo así nada más…
Y yo sin esperanzas solo dejo que aquél bote zarpe sin rumbo en un lugar cubierto de almas pecadoras, de recintos escarbados por tu aurora celestial que recóndito en tu vida y en la mía, ahora está…
Dime, ¿qué me paso?
¿Qué fue lo que hice mal?
Ni tú ni yo merecemos sufrir…
¿Por qué? Dime el por qué hemos de sufrir por culpa de las acciones
de aquellos que aturdidos viven su existir.
Que silencio… ¿no crees?
El silencio es el lugar que posee más engaños en la vida,
Este es cruel y siempre me amortigua…
Me hace sentir inútil…
Insignificante…
Pero qué más puedo decir…
Es mi única compañía.
Dime soledad, por qué acostumbras torturar a tus visitantes,
¿Por qué los ayudas con torturas para que estos se agranden emocionalmente?...
Por qué no nos dejas en el olvido…
Por qué no solo dejas que este cuerpo que no merece ningún suspiro, desaparezca en el deshabitado espacio de las ideas, de las emociones, de lo insólito.
Eres la creación más cruel, pero eres la más amable a la vez…
Solo dejadme, dejadme…
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♦•...Justicia Empedernida...•♦
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♦•Alone [Solo] Edgar Allan Poe•♦
Desde el tiempo de mi infancia no he sido como otros eran, no he visto como otros veían, no pude traer mis pasiones de una simple primavera. De la misma fuente no he tomado mi pesar, no podría despertar mi corazón al júbilo con el mismo tono; Y todo lo que amé, lo amé Solo. Entonces -en mi infancia- en el alba de la vida más tempestuosa, se sacó de cada profundidad de lo bueno y lo malo el misterio que todavía me ata: Del torrente, o la fuente, Del risco rojo de la montaña, Del sol que giraba a mi alrededor en su otoño teñido de oro, Del rayo en el cielo cuando pasaba volando cerca de mí, Del trueno y la tormenta, Y la nube que tomó la forma (Cuando el resto del Cielo era azul) De un demonio ante mi vista.
Alone
From childhood's hour I have not been As others were; I have not seen As others saw; I could not bring My passions from a common spring. From the same source I have not taken My sorrow; I could not awaken My heart to joy at the same tone; And all I loved, I loved alone. Then- in my childhood, in the dawn Of a most stormy life- was drawn From every depth of good and ill The mystery which binds me still: From the torrent, or the fountain, From the red cliff of the mountain, From the sun that round me rolled In its autumn tint of gold, From the lightning in the sky As it passed me flying by, From the thunder and the storm, And the cloud that took the form (When the rest of Heaven was blue) Of a demon in my view.
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Silencio en lágrimas por Cindra Sánchez se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.
Basada en una obra en http://silencioenlagrimas.blogspot.com/.
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